Всяко-разно-новое филосовско-зарисовское.
**Бесконечная тема**.
Ангел черный и ангел белый
оседлали мои плечи.
Каждый в уши мне умело
начинает нашептывать речи.
Ангел белый твердит о прощенье,
обещая души спасенье.
Черный ангел напомнил о мщенье,
сея в сердце моем сомненья...
О музе.
да, она, блин, капризная дама
то лицом повернется, то задом
ну, а творческий голод - не мама
без стихов рай покажется адом:-D
Весенние зарисовки.
Весна беспечная
со щебетаньем птиц
пришла. Увечная
Зима упала ниц.
Перед красавицей
старуха прекланилась,
хоть ей не нравится.
Весна же в пляс пустилась
***
Весна беспечная - девчонка сумасшедшая
вселяет в души ложные надежды
на дальних полках зимние одежды
в сердцах - мечты о возвращении ушедшего.
На тему любви. Весна все-таки.
Любовь не вечна, вечна тема любви
в умах философов, художников, поэтов
они любовь пытаются продлить
в своих трактатах, полотнах, куплетах.
Гоняясь за несбыточной мечтой
запечатлеть волшебное мнгновение
прикрыть любви уродства красотой,
запудрив смертным мозг до помрачения.
И вот послушав, почитав и насмотревшись,
сидит еще одна девчонка у окна
клубникою со сливками объевшись,
и думает, что будто влюблена
Не слышать бы, не видеть и не знать
захочет прошлую любовь она
но вот придет весна - придет любовь опять
Короче, горе наше от ума.
25/03/2004
***
Сударыня, приятно с Вами
Порою мне поговорить.
Нет лишней тайны между нами,
Во лжи мне Вас не укорить.
Мы, верно, с Вами так похожи,
Со стороны мы как одна
Разрезом глаз и цветом кожи,
и построением ума.
Беседа наша льется гладко:
вопрос, ответ и монолог...
Мне диферамбы слушать сладко,
Сказать как Вы никто б не смог...
И что с того, что речи наши
не ведает никто другой.
На самом деле, сносит башню -
болтаю я сама с собой.
Мантра гадкого утенка
Самобичевание
Критико-кование
Себяунижение
в прах уничтожение
Над самой сабою
само-издевание:
"Самое несчастное
в мире я создание".
Комплексо-творение
без самоободрения -
верное лекарство от
в себяверенья
26/03/2004
Стиховаренье - занятье простое.
Стиховаренье - занятье простое.
Садишься за стол и варишь стихи.
Бывают, конечно, недели простоя,
бывают стихи хороши и плохи.
Гораздо сложнее готовится проза.
Без рифмы труднее приходят слова.
Испортить рассказ существует угроза
От дыма и гари болит голова.
В стихах над собой я смеюсь - не обидно,
а в прозе занудной я становлюсь
И филосовствовать в рифму завидно -
я скучной друзьям показаться боюсь.
13/11/2003