Песни души. И все без названья.

        *** Еще про осень ***
На меня сегодня наступила осень,
И душа поэта вдохновенья просит.
Мечется шальная, в поисках метафор,
От ее метаний мучается автор.
Календарь врет будто за окошком лето,
Но душа поэта не поверит в это.
Рифмы на бумагу лягут кривой строчкой.
Осень наступила - скажут. Все. И точка.
11/08/2005


        *** Осень ***
Снова заплачет природа дождем,
Лето совсем на исходе.
Парк притворится индейским вождем,
вновь маскарад в природе.
Переоденутся, аж не узнать
Тополь, и дуб, и береза.
Прежней лишь ёлка будет стоять
До новогоднего спроса...
11/08/2005


        ***
Нет, то не я, а кто-то свыше
Моей рукой слова выводит.
Его я мысли ночью слышу,
И вдохновение приходит.
Разбудит снова среди ночи.
И к ручке тянется рука.
На ощупь, не раскрывши очи,
Пишу, свежи еще пока
В полупроснувшемся сознанье
Мотив и ритм. И даже пусть
Не получу от масс признанья.
"Не я писала" - улыбнусь...
02/08/2005


Земля расшита в стиле пэчворк

Земля расшита в стиле пэчворк*,
цветные нитки и кривой стежок...
На рваный лист неровный ляжет почерк -
Слепой поэт допишет свой стишок.

Хромой художник кисти сложит в ящик.
Заходит солнце, и готов его этюд.
Он сохранит на век день уходящий.
Коморки хилой ждет художника уют.

И коротая вечер с рюмкой кофе,
Хромой художник пьет с слепым поэтом.
И вся цивилизация им по фиг
Лишь им двоим доступна красота планеты...

___________________________________________
* пэчворк (англ. pachwork) - ласкутное шитьё
25/07/2005


        ***
Мимолетные свиданья,
                расставанья.
Самолеты побеждают
               расстоянья.
Мир меняется, и люди
               поспевают,
К изменениям так быстро
               Привыкают.
Только что же остается
               неизменным?
Не подвластным человечьим
               чувствам бренным?

24/03/2005


        ***
Меняются пейзажи под ногами,
И я, как великан из старой сказки,
Гуляю семимильными шагами
И замечаю под собой лишь краски,

В которые окрашены деревни.
А облака скрывают от меня
Секрет простой, но очень-очень древний –
Дорогу от себя и до себя.

Ее искала я в далеких странах,
На родине искала в лопухах.
Но, то ли путь к себе такой уж странный,
А, может быть, искала впопыхах.

Покуда продолжаются исканья,
Я стрелки на часах перевожу.
Гуляю в облаках, и лишь в мечтаньях
Свою дорогу к счастью нахожу.

       ***
Я хотела написать не о том
И не так,
Я хотела рассказать
Просто так,
Просто так
Про сияющий рассвет,
И про розовый закат,
И про то как воробей крошке рад.

Но как только я беру и листок,
И перо,
Я пишу, пишу, пишу
Все не то,
Все не то
Где сияющий рассвет?
Где волнующий закат?
Так что бедный воробей и не рад.

Снова я взялась стихи написать
И опять
Уплывают мысли прочь
Будто ночь
Будто ночь
Опустилась во дворы,
Затемнила небеса,
И смутила разум мой и глаза.

Я свечу сейчас найду, подожгу,
Погляжу,
Может, в огоньке свечи
Я найду,
Я найду
Тот прекраснейший рассвет,
И тот сказочный закат,
И читатель от того будет рад.

17/06/2005 1 час ночи


Назад.   Дальше.



Используются технологии uCoz